{"id":36,"date":"2026-02-13T10:08:13","date_gmt":"2026-02-13T09:08:13","guid":{"rendered":"https:\/\/carolinaschutti.at\/?page_id=36"},"modified":"2026-05-01T09:51:46","modified_gmt":"2026-05-01T07:51:46","slug":"36-2","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/carolinaschutti.at\/?page_id=36","title":{"rendered":""},"content":{"rendered":"\n
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Relative Ruhe<\/h2>\n\n\n\n
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erscheint am 2. Oktober<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

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Info folgt…<\/a><\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n\n\n\n

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Meeresbrise<\/h2>\n\n\n\n
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Der Vater meiner Schwester ist ein Maler, der sich von der Br\u00fccke gest\u00fcrzt hat.
Es ist Sonntag, und wir machen einen Spaziergang in den Wald. Woche f\u00fcr Woche besuchen wir ihren Vater, denn Mutter kennt nur diesen einen Weg.
Seht her, M\u00e4dchen!, sagt die Mutter, und haltet euch sch\u00f6n an der Hand!
Unter uns tost das Wasser, die Holzbr\u00fccke ist lang und schmal. Unsere Nasen erreichen kaum die Br\u00fcstung, unsere Blicke verirren sich im Wald.<\/p>\n\n\n\n

Der Tod des Vaters meiner Schwester ist ein tosendes Rauschen.<\/p>\n\n\n\n

Na, du?, sagt die Mutter und sieht mich an.
Mein Vater hat meiner Mutter in einem Hinterhof den Rock von der H\u00fcfte gerissen und lebt auch nicht mehr.<\/p>\n\n\n\n

Unsere V\u00e4ter bestehen aus W\u00f6rtern.<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

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Der Himmel ist ein kleiner Kreis<\/h2>\n\n\n\n
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Sie dreht sich um, hat den Wind nun im R\u00fccken und den kaum aus dem Schnee ragenden Stacheldraht vor Augen. Das zu wei\u00dfen H\u00fcgeln erstarrte Buschwerk, die dichten, vereisten Baumreihen. Im zunehmenden Licht bekommen die Schatten des Ge\u00e4sts allm\u00e4hlich Tiefe, der Himmel hellt weiter auf, der Mond steht noch als kleine Scheibe hoch \u00fcber dem Wald.
Alle Lebendigkeit steckt irgendwo in der Tiefe, in H\u00f6hlen, L\u00f6chern, Wurzelspitzen, w\u00e4hrend hier, an der Oberfl\u00e4che, alles von einem kalten, silbrigen Glanz \u00fcberzogen ist.
Eiskruste. Glashaut.
Eine t\u00f6dliche Falle, aus der es kein Entkommen gibt.<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

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Patagonien<\/h2>\n\n\n\n
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Der Norden sei dir zu bunt gewesen, zu laut, zu \u00fcppig, hast du einmal gesagt, und dass dir jede Art von Staub lieber sei als die Millionen von Insekten, die sich auf Lampen niederlassen, in den Zimmern, auf der Haut. Wei\u00dft du noch, als Sarah davon gesprochen hat, H\u00fchner zu kaufen, und wie sie durch das Haus gewandert ist auf der Suche nach einem Platz f\u00fcr einen Verschlag, in den die Tiere im Winter und bei Schlechtwetter fl\u00fcchten k\u00f6nnten? Wie weder Johannes noch Ben sich einmischen wollten, wie ich dir zugefl\u00fcstert habe: Sie macht Pl\u00e4ne, sind das nicht Pl\u00e4ne?, wie du auf denTisch geschlagen hast, Es reicht, genug! <\/em>, und wie Sarah mit erschrockenen Augen verstummt ist, weil du noch nie laut geworden bist, noch nie, noch nie. <\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

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Nervenfieber<\/h2>\n\n\n\n
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schnitte im tag
tun sich auf
zeit
die an den w\u00e4nden kleben
bleibt wie an deinen fingern<\/p>\n\n\n\n

scheibchenweise
diese liebe
ein l\u00f6ffel f\u00fcr mich
und
einer f\u00fcr dich
rubato I<\/em><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

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Eulen fliegen lautlos<\/h2>\n\n\n\n
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Dass der Komet kommt, ist Jakob gewiss. Und so sucht er mit gro\u00dfen Augen den Himmel ab und stockt, als er pl\u00f6tzlich einen bewegten Lichtpunkt sieht, ohne Schweif zwar, aber vielleicht ist er ja nur kurz oder der Erde abgewandt oder verdeckt, aber ja, er bewegt sich, ein Komet, ein Komet! Der Atem stockt, das Herz schl\u00e4gt in den Ohren, ein kehliger Laut l\u00e4sst den Vater sich umdrehen und zu Jakob schauen. Der Sohn rei\u00dft den Mund auf, zeigt mit dem Finger in die H\u00f6he, verliert beinahe das Gleichgewicht auf den Fu\u00dfspitzen zwischen den gekreuzten Balken des J\u00e4gerzauns. Der Vater blickt Jakobs Arm entlang bis zum Lichtpunkt, den auch er, der Vater, sieht.<\/p>\n\n\n\n

Ein Satellit, ein Satellit, jetzt siehst du einmal, was da oben alles herumfliegt!, und der Vater klopft Jakob auf die Schulter, als schl\u00fcge er ihn damit zum Mann.<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

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einmal<\/strong> muss ich \u00fcber weiches Gras gelaufen sein<\/h2>\n\n\n\n
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Viele Geschichten haben die meine ber\u00fchrt, und sie ver\u00e4ndern sich, vermischen sich, manchmal kann ich nicht einmal sagen, wo die eine aufh\u00f6rt und die andere anf\u00e4ngt. Ich habe sie mir zu eigen gemacht, ausgeliegen, weiter gedacht, zu weit vielleicht, und umgeh\u00e4ngt wie einen Tarnmantel, aber jetzt, jetzt m\u00f6chte ich in meine eigene Geschichte hineinfahren, das Dorf, das Tal meiner Kindheit gegen eine Landschaft halten, die mir verborgen geblieben ist.<\/p>\n\n\n\n

Ich habe gehofft, in Tr\u00e4umen meiner Muttersprache zu begegnen, doch selbst wenn, k\u00f6nnte ich doch nichts davon \u00fcber das Aufwachen hinaus in den Tag retten. Ich bin nicht einmal sicher, ob man in Tr\u00e4umen spricht.<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

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Wer getragen wird, braucht keine Schuhe<\/h2>\n\n\n\n
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Wenn man mit einem harten Absatz auf eine Glasmurmel tritt, die Ferse dabei hin und her dreht, erwartet, das geheime bunte Innenleben der Murmel untersuchen zu k\u00f6nnen, wird man entt\u00e4uscht. Es bleiben nichts als feine Splitter, die man besser nicht in die Hand nimmt. Keine blauen und roten Wellen, die sich in die Luft pusten oder wie Schiffchen auf eine Pf\u00fctze setzen lassen.<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

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